mala sangre, garrote, pincho y porra,
manos al cielo, hijos de la camorra
que empastan con dos hostias cuatro caries.
Se viene encima un tiempo de cuchillos,
de andarse con coraza en las trincheras,
de hincar el morro contra las aceras,
de escanciar bilis sobre los bordillos.
Se viene el huracán, la tremolina,
las noches de los días de resaca
desafinando desde los suburbios.
No hay Batman ni Sansón ni hada madrina,
ni rastro de Han Solo y de Chewbacca
entre esa nube azul de antidisturbios.
